Ma dove ve ne andate,

povere foglie gialle,

come tante farfalle spensierate?

Venite da lontano o da vicino?

Da un bosco o da un giardino?

E non sentite la malinconia

del vento stesso che vi porta via ?

Trilussa

Sono più miti le mattine

e più scure diventano le noci

e le bacche hanno un viso più rotondo,

la rosa non è più nella città.

L’acero indossa una sciarpa più gaia,

e la campagna una gonna scarlatta.

Ed anch’ io, per non essere antiquata,

mi metterò un gioiello.

Emily Dickinson